Não são poucas as vezes em que, na escuridão do meu quarto, de barriga para cima e olhos abertos para o nada, me questiono sobre a origem de tamanha tristeza que ruge dentro de mim.
Enquanto o sono foge, ouço o ponteiro do relógio que está pendurado na parede e conto as horas que perco em vão.
Não me lembro de como cheguei aqui.
Acho que sempre fui assim, melancólico. Tentando tocar numa qualquer ferida que eu mesmo criei. Coberto de cicatrizes só para mostrar aos outros que não sei sentir. E para quê? Não consigo compreender. Porque razão faço isto a mim mesmo? ...
