até amanhã.

Não sei que horas são. O silêncio é imperial no meu quarto e nem consigo ouvir a respiração ofegante que toma conta do meu peito. Estou a suar. Suores frios. Dizem ser estes os piores… (ainda) Não sonhei contigo, aliás nem me permitiste que adormecesse. Tento deixar uma lágrima cair mas ela recusa-se. Não sinto alívio. Fico escutando as palavras que o teu silêncio me diz e não resisto a cair nele; habituaste-me tão bem a ele. A qualquer momento o sol deve começar a dar de si e eu irei limpar os vestígios que mais uma vez deixaste em mim. Sairei de casa – morto de frio, de sono e de ti –, e os meus olhos irão finalmente chorar com o vento cortante na minha cara. Não sentirei mais nada. O dia passará a correr e tudo se irá repetir mais uma vez na noite seguinte, mas até lá, e mesmo sem saber que horas são, está na altura de me deixar embalar no teu silêncio e quem sabe conseguir descansar os olhos azuis que imploram por repouso. Até amanhã.

M.S.