Foste um dia. Ou até menos que isso. Foste uma cama, um momento. Mas depois disso o teu cheiro ficou nos lençóis que não cheguei a lavar. Viver longe de casa tem destas coisas – se me esqueço de um pequeno detalhe, ele aumenta. Uma semana depois e é como se ainda cá estivesses. Esqueceste-te de levar contigo os instantes que ficaram na fronha da minha almofada e é esse o teu mal. Deixas tudo de ti em mim. Propositadamente. E eu? Eu esqueci-me de te contar que há coisas de mim que nunca terás por muito que voltes…